Мои истории

Маленькая однокомнатная квартира на окраине Петергофа. Старый пятиэтажный дом, темно-зелёная лестница, пронизанная запахом перегара, дешёвого табака и безысходности. Последний этаж ... Захожу в квартиру, тусклый свет, прорывающийся через пожелтевший плафон старой люстры, обволакивает квартиру, придавая ей желтый-серый оттенок и более мрачный, угрюмый вид...

Машина несла меня на огромной скорости, солнце иногда слепило глаза, и боковой ветер на ЗСД раскачивал автомобиль. Телефонный звонок отвлек от дороги. Звонил Александр, один из самых давних и любимых клиентов. Наше знакомство длилось уже более десяти лет, мы прошли не одну сделку и уже стали друзьями. Я сказала, что перезвоню.

Обычный кирпичный дом у станции метро Ленинский проспект, типовая однокомнатная квартира, ничем не выделяющаяся кроме одного – истории… Первая собственница квартиры сошла с ума и замерзла у балкона в суровые зимы 80-ых годов. Умирала долго и мучительно, ее крики слышал весь дом, но помочь почему-то не могли.

25 октября 2002 год, больница Костюшко. Около 19 часов вечера я бежала к проходной, пробитой через бетонный забор, мрачно обнимающий территорию больницы. Мимо меня мелькали люди, торопясь после работы навестить своих родных.

Длинный темный коридор, тусклый свет, падающий на пожелтевшие обои. Паркет скрипит под моими ногами, заполняя своим звуком временную тишину коммунальной квартиры...В комнате сидит Игорь, бледный, худой, потерянный... Его воспитывала мама жестко и авторитарно, всегда принимая решения за него.